Mi cuerpo sin su cuerpo

es lluvia muerta

camina sin la sombra

Busca en el gemido

de un hombre herido

sus negros ojos

Hay tardes silenciosas

que nada dicen

a cerca de sus pasos

Mi cuerpo sin su cuerpo

es música lenta

es pintura gòtica

Mi cuerpo sin su cuerpo

vaga su aroma

en cama sin perfume

Podriamos haber construido

castillos en un bosque

la casa en el agua

se mueve tormentosa

lleva flores de ruda fresca

para el mal de amor

En el invierno mi perro te llora

sus aullidos despiertan a mis vecinos

ellos, no saben que guardo pesadillas mañaneras

en el calambre de mis manos

 

Te apetece envidiar a mis amigos

ellos pueden tocar el aura alegre

que nace cuando mi risa despoja

su tristeza

Dices tantas cosas

que casi no recuerdo

La imaginación es la condena

e intenta  retratar

la poquita fé

que abriga 

el  suspiro

de mi pluma esta en la soledad

de la madrugada

ahí ella se arrastra sigilosa buscando

la clave exacta para que no declinar

los oráculos no predicen

la apocalipses nocturna

ni los desventurados saumerios

el miedo se hace presente

cuando no sueño

 

Brindo para que los ojos

de niño triste encuentren 

la carta que navega

en la botella 

que consumió el mar

Brindo para que el olvido

sea lento y perenne

como la hoja que nace

bajo mi ventana

cada estación

Brindo por el ángel

que cuida mis cabellos

cuando salen a buscar

el perfume que perdí

en este cuerpo

Hoy has dibujado

 velas en la mesa

como sueño de princesa pobre

la noche se durmió congelada

porque no había más frazada

que nuestros cuerpos

y te canté al oído

cuando tu sombra recupere la mía

volveran las campanas a tocar

una noche de vela

como ésta en que dibujas

para mí

Quedo deformado una tarde

de sábado en primavera

Era una compañia

de aventuras ocasionales

Su tono alegrón era

el linaje que no tengo

En la pretina tenía hilvanado

los misterios de unos cuantos golpes

Era mi vestido regalón, lo extraño

como extraño

                      mis maldades

 

A pesar que mis manos

no dibujan corazones en banca de castaño

aún acaricio el trazo de papel gris

que dejaste olvidado junto a la cama

A pesar que la rosa del jardin

que nunca cortamos, sigue seca

hay en ella  gota cristalina

de la última sequía

A pesar que el tiempo

anula la memoria, la esperanza

se cruza en mis senos

y apreta en mi piel

el grito oculto

que  ignoramos